domingo, 19 de agosto de 2012

Amêndoa

Ela era divertida mas só na cor, e trocava olhares de soslaio com a farofa de pérolas, mas nunca se desdentava a olho nu. Só porque ela era careca, mas a falange tagarela das alças das xícaras derramavam um licor em caldo, e esse licor melífluo framboesava desde sóis, e auscultava as cores mais sórdidas, e acusava a grama do ouvido, e ramificava e reverberava desde dentro, desde o ventre oco das maçãs, que invejam as uvas verdes salpicadas no cimento, só porque o cume das árvores vaporizam escadas amenas e arquitetônicas, e ela não cessava de se esconder.

segunda-feira, 9 de julho de 2012

Vende-se chá de erva-doce numa lata de Milo

A água de mandioca é tragada a todo vapor, e os panos de chão torcidos arrebentam as mãos, mas aqui no hospício (planeta Terra) é bom porque eu posso brincar de juntar palavras formando textos policromáticos e insalubres a toda visão.

Visão é uma placa de vidro entre o palco e o crânio, aquela placa curva de osso que tem recheio de cérebro, e os miolos de macacos temperados com manjericão exalam um cheiro acredoce de feno molhado e pisado, como acontece só no Verão. Porque no inverno o feno não molha e o arco-íris é insípido e parece um vapor fervente e insaturado. O arco-íris é um tecido esgarçado e desbotado que viaja do sol até a nuvem e aí chove Milo, que engravida de erva-doce e exala grãos de mostarda enquanto cozinha agriões com alfarrobas temperados com marzipãs feridos como moscas acuadas, tímidas porque suas asas foram acusadas de serem responsáveis pelos seus voos e os aviões não estavam aguentando tanta concorrência assim.

domingo, 27 de maio de 2012

O catarro é cremoso como doce de leite

Era assim: uma pintura infinita, e eu passava a tinta com os dedos até para além da tela, e o ar ficava empesteado com as cores, que exalavam um perfume mírtico e etéreo (aquele das asas dos anjos batendo quando exasperados por termos tomado o caminho errado - e o que é o errante senão um vesgo que se encontrou e juntou no ar a visão que se cruza de dois instintos híbridos como a primavera: flores murchas secantes?)

Era mais ou menos assim: olhos fechados de pessoas dormindo, pálpebra colada à pálpebra e o papel de seda farfalhando na janela pelo raio de sol, faísca vibrante de som, porque a luz é acústica de todo vento, e o cuspe poroso borbulha na garganta, fechando o circo que mata uma abelha, eu quase não podia sentir aquela bolha policromática e translúcida feito um véu, e o cetim o veludo o perfume e o frasco espatifado no chão e o cheiro escorrendo, exalando cores nas paredes que se descascavam como nuvens fictícias sombreadas pelo sol de inverno, resquício de todo amargo.

domingo, 13 de maio de 2012

O veneno da mostarda

O veneno está no meu corpo, e eu o sorvo e o degluto e o absorvo, absorta no cálice que viaja através de meu sangue, e eu sobrevivo porque sou auto-imune, produzo meu próprio soro do meu próprio veneno, e no inverno ameno não neva mas a gente injeta (com seringa) veneno nos flocos de neve.

1 floco + 1 floco + 1 floco + ... + 1 floco é igual a uma pequena bola de neve que se apalpa com as mãos, modelando-a para fazer um boneco inexpressivo com olhos de tomate, nariz de berinjela e dentes de grãos de milho, que os corvos sorvem como se sorvessem a última gota de mostarda, envenenada como toda boa mostarda, mas não picante como as pimentas, porque o picante das mostardas é suave como gotas de chuva escorrendo na janela.

Eu sobrevivo mas não tenho mais capacetes para me proteger das pedradas e das bolas de fogo que amarelam nas pontas, é tudo como se fosse hoje e o solstício espera cantando, porque os sonhos são feitos de nuvens e as calotas polares se regeneram rapidamente feito folhas secas e rabo de lagartixa, que você pode cortar com a faca e remendar com durepox, mas com cuidado para os camaleões não rugirem, porque eles escapam das cavernas.

Eles escapam.

quinta-feira, 10 de maio de 2012

Tâmara

Era na Grécia, e a Pérsia farejava insetos. Mas era desde o começo, e os ruminantes descascavam sementes com os dentes.

Mas houve um sopro de magnitude e os abacateiros floriram, e os maracujás, insípidos como toda fruta ácida, sugavam das raízes o húmus puro e fresco, e assim se passavam os dias até que, um dia, Tâmara estava escovando os dentes e afastou as cortinas para melhor ouvir o ruído, um baque seco aspirando a batuque. Mas um flautista colheu Tâmara e a abocanhou com os dentes, e do sumo misturado com a saliva brotou um bolor multicor que sempre se disfarçava de cicatriz ao menor sinal de peripécias furtivas.

Era assim, era assim e era assim.

E foi sempre assim, então Tâmara gaguejou e do seu sorriso cintilaram faíscas negras que viraram micropedras derramando sucos, e essas micropedras, que brotam do chão, nós as chamamos de tâmaras, aquelas frutas que se metamorfoseam em caracois e vão se acasalar no mar.

segunda-feira, 7 de maio de 2012

Risoto

Por sobre a mesa ela me olhava, quase não a via mas estava nublado. É bem sabido que no verão as rosas murcham, mas ela estava disposta a secar as pétalas entre as páginas de seu diário. Ela venta tanto que é tempestade, temperada com sal grosso.

Nas nuvens ela colocava um tom de rosa para não se esquecer do crepúsculo. O ósculo ela distribuía aos quatro cantos da mesma boca, que abocanhava cada gota de saliva. Na rua deserta ela desenhava um sol laranja com giz de cera no asfalto, e o arco-íris gotejava cada pétala imersa no frasco de perfume, fragilizando a Via Láctea. Só porque ela não dava ração a seu cachorro, dava só arroz com batatas, a que o poodle agradecia plantando bananeiras. Mas o poodle, que, é bom que se saiba, se chamava Risoto (porque ele tinha um riso maroto), só dava bananas no inverno. Risoto era um caldo que dava onda.

No século passado, quando as ruínas se reergueram por si sós, os flagelos andavam de camelos e não havia engarrafamento nas encruzilhadas, só um grão de areia que entrava no olho que, então, lacrimejava, e aí a paisagem ficava nítida como os lagos turvos e as gaivotas peneiravam os dedos dos pés dos humanos incandescentes, mas isso só de vez em quando.

Era assim: os miolos das galáxias se desenrolavam feito raios e as rachaduras subiam pelas paredes que, esgotadas, ricocheteavam os chicletes, mas só os de tutti-frutti, porque os de morango estavam proibidos.

Foi assim que Risoto excluiu as batatas de seu almoço, para economizar para comprar osso.